Tolv skrudde dverger!
Det var like flott som jeg trodde det ville være.
Du er nydelig.
Og tankefull?
Nei, ikke tankefull. Bare forvirret.
Kvinner er alltid så kompliserte etter elskov.
- Nydelig aftershave. Hva er det? - Yardley.
Har brukt den siden jeg var 16. Jeg er en trofast sjel. Må du ha dem på?
De er ganske sexy. Hvorfor lukter du så deilig?
Liker du det? Bare litt parfyme.
- Hvor skal du? - Jeg har en ide.
På tide å feire med litt champagne.
Jeg vil du skal bli. Jeg lager en rå eggerøre.
Bli.
Det er min mor.
Hun er pen.
Ja, men temmelig vanskelig.
Hvordan da?
Utro.
Kan du ikke bli? Intet ville glede meg mer.
- Dessverre. - Hvorfor ikke?
Far. Han kjenner seg... ikke så bra.
- Ingenting alvorlig? - Nei da. Bare et tannproblem.
Litt øm i nedre sju.
Jeg er nødt til å gå.
Tilbake til historien.
På scenen med dematerialiseringstrikset med en berte fra Manchester...
Gud vet hvor de får dem fra, hun likna på Sitting Bull.
Inn i greia med henne, og hun forsvant.
Alt bra. Hun er vekke.
Og plutselig dukker Strombel opp.
Ja, han er der inne! Kjempeapplaus fra publikum. Skulle vært sånn alltid.
- Hva sa han? - Han ga meg kombinasjonen til en safe.
- Aner ikke hvilken. - Jeg så ingen safe.
Vel, oppnådde du noe, bortsett fra en mulig graviditet?
Jeg så i hvert fall at moren, Lady Elanor, hadde kort, brunt hår.
Men... ikke prostituert?
Nei, hun er ikke prostituert.
Den hjernen din kan forbløffe!
Ro deg. Du blir så opprørt.
Jeg prøver bare å rede ut alle forgreiningene.
Jeg liker ikke dette! Det føles ekkelt. Jeg hater hele greia.
- Du vil at han er uskyldig. - Hva så?
Må være litt av en elsker. Med ett er du klar til å droppe saken.
Jeg må finne ut hvilken frokostblanding han spiser.
Vent, det er en kodelås på døren inn til musikkinstrumentene.
- Da er det en kombinasjon! - Jeg må inn der.
- Har du kombinasjonen? - Vi bryter oss ikke inn.
- Jeg må inn der. - Nei, det er ikke lov...
Tenk deg om! Han er sønn av en lord!
De tar oss til Tower of London og hugger hodet av oss!
Gjett hva? Peter Lyman har sendt deg blomster.
Jeg antar du heter Jade Spence?
- Ja, jeg er Jade. - Hva skjer?
Peter inviterer meg til selskap på lørdag.
- Jeg må kjøpe kjole. - Han har falt for deg.
- Han har falt for Jade Spence. - Hvem er hun?
En liksom-reporter som forelsker seg i den hun etterforsker.
Gud velsigne deg. Tenk på et kort. Hvilket som helst. Har du det?
Tenkte du kanskje på spar sju?
Forbløffende! Hvordan gjør du det?
Bare en hobby. Skulle øvd mer, men med oljebrønnene mine, så får jeg aldri tid.
- Din datter er uhyre vakker. - Du traff henne?
Vi er så stolte av henne. Hun har hatt et stort handikap. Lærevansker.
Vi tok henne til mange spesialister. Nå er hun nesten normal.
- Hun er sjarmerende. - Hvilket tegn er du?
- Jeg er vannmann. - Og tro?
- Mener du religion? Kristen. Og du? - Jeg er født i den jødiske trosretning.
Men da jeg ble eldre, konverterte jeg til egendyrkelse.
Jeg må snakke med deg.
Jeg skulle til å dra noen småmynter ut av nesa på Mrs. Quincy.
- Nå. - Unnskyld meg, jeg... Hvor?
Kan du slutte med de tulletriksene? Du skal liksom være forretningsmann.
Jeg sa det var en hobby. En rik handelsmanns hobby.
Gå ned og åpne musikkrommet.
- Du har kombinasjonen? - Nei, den er i den andre jakka.
- Dra hjem og hent den. - Nei, for den er på rens.
Det er problemet med en liten garderobe. Men jeg har et hukommelsessystem.
Der er du. Hygger du deg, Spence?
Storveies! Det minner om karnevalet vårt i Palm Beach.
Jeg var utkledd som narr. Hun som Petunia Pig.
- Det er noe jeg må spørre deg om. - Du hadde maske, ikke sant?
- Trenger du en drink? - Nei, ellers takk.
Det er åtte...
Åtte blå hester. Nei, to...
Det er ti... skrudde dverger.
Nei, tolv jetfly og åtte... nei.
Hyggelig å se deg, Ann.
Ro deg nå. Det var -
- åtte... åtte -
- budeier som melket, tre franske høner. Nei!
Seksten... vent, tjueen jetfly, -
- tolv skrudde dverger.
Eureka!
Straks tilbake. Skal bare på do.
Sidney?
- Sidney, er det deg? - Jeg er innelåst!
- Hva er kombinasjonen? - Jeg har helt glemt den!
- Så du Miss Spence? - Hun gikk nedenunder.
Seksten blå hester, -
- tjueen jetfly, -
- og tolv skrudde dverger.
Bra! Jeg trodde jeg skulle bli et slikt skjelett man finner når man kjøper et hus.
16, 21,12, klarte du ikke å huske det?
Minnesystemet feilet. Hva kan jeg si?
Hva er det egentlig vi ser etter?
- Vet ikke riktig. - Vel, ikke ødelegg noe.
Da blir vi tatt og gud vet hva.
Kan du vitsen om hvordan den franske hornspilleren sover med sin kone?
Sett den fra deg!
Unnskyld meg.
Det er bare instrumenter her.
Vi er helt på villspor.
- Hørte du det? - Ja...
- Kom. Vi går. - Det siste vi trenger er å bli tatt her.
Jade?
Der er du. Gjestene går snart.
Jeg viste far rundt. Han elsker engelske hjem.
Kjelleren din er imponerende. Jeg har en fin kjeller selv.
Ikke noe vin, men uten rotter.
La oss ta en drink. Jeg har ikke sett deg med et glass i hele kveld.
- Kan du bli i natt? Vær så snill? - Jeg kan ikke. Faren min...
Sjåføren min kjører ham hjem. Jeg kan ikke la deg gå. Du er for vakker.
Jade?
Klokken er fire. Hva gjør du?
Jeg fikk ikke sove. Tenkte det ville hjelpe med litt melk.
Får jeg spørre om noe?
Hva sier du til ikke å reise hjem når sommeren er over?
Det er da bevis godt nok!
Hva skal du si til politiet? Han eier en tarot-kortstokk?
Han kom seint til en pokerkveld?
Og moren hadde kort, brunt hår. Hvis vi anklager ham...
Da skjønner han at du er en pesete liten snik som har snodd'n, og dumper deg.
Jeg sier bare at vi må ha bevis. Særlig når det er Lord Lymans sønn.
Vi kan bare ringe inn et anonymt tips.
Politiet blir nedringt av skrullingtips. Ring om Peter Lyman, så legger de på.
Og er saken sann, vil jeg fortelle den.
Som Joe sa, få den først, men få den riktig.
Gratulerer med dagen.
A, tusen takk.
Hva er det? Du ser så slukøret ut.
Nei da. Jeg bare...
Bursdager gjør meg litt trist.
Det kan jeg forstå, men vi er ennå unge nok til å nyte gaver. Åpne.
- Oi, så nydelig. - Liker du det?
- Elsker det. - Flott. La meg...
- Det er alt for mye. - Jeg hadde lyst.
- Gråter du? - Nei, det er jeg for tøff til.
Men jeg får trange bihuler når jeg er trist.
Ikke vær trist. Det er bursdagen din.
Skulle gjerne ha feiret med deg i kveld. Men jeg må reise bort et par dager.
- Må du? - Ja, det gjelder forretninger.
- Vi kan feire når jeg er tilbake. - OK.
Tusen takk. Det er nydelig. Jeg skal tenke på deg når jeg går med det.
Du sa ikke at det var bursdagen din! Jeg skal by deg på en flott middag!
Liker du sånne McNugget-greier?
Hva med indisk? Liker du krydret mat?
Nei, jeg er ikke særlig sulten.
Men det blir du når de kommer med rekene i saltsyre.
Hva er det? Tenker du på Peter?
Nei... men det ville ikke overraske meg om han fridde en vakker dag.
Du kommer fra en ortodoks familie. Vil de godta en seriemorder?
Det er en dyr presang. Lyman-familien er rik.
Ja, nesten for overdrevent.
Best jeg gjør meg klar. Jeg har ikke funnet millionæren min ennå.
Gud, Sondra, for et rot.
Det baller seg på mot ham.
- Gud, det er deg! - Jeg sanset at du forelsket deg...
Det er bare indisier og tilfeldigheter.
- For mye røyk til ikke å være ild. - Du har sikkert tatt feil mange ganger.
Ikke nå. Men du har ikke nok til å trekke av ennå.
Går du for raskt fram, unnslipper han og troverdigheten din blir knust.
Du vil han skal være skyldig. Så du får ditt siste, store varp.
Jeg svinner! Sondra, ikke svikt meg!
Skulle ønske du svant for godt!
Jeg er ikke skapt til slikt. Jeg skulle rense tenner.
Dette brødet... Jeg kunne lagd et helt måItid bare av det.
Spiste jeg så mye brød, ville jeg vært ti kilo tyngre.
Jeg legger aldri på meg. Angsten virker som aerobics. Sånn får jeg mosjon.
Takk for at du tok meg ut på bursdagen min.
Du er datteren jeg aldri fikk. Nei da, jeg fleiper.
Jeg ville aldri ha unger. Har man det, hva da?
Man oppdrar dem, lider, passer på dem, -
- og når de blir voksne, beskylder de deg for å ha Alzheimer.
- Kunne du bodd i London? - Nei.
Jeg elsker London. Ikke misforstå.
Men bortsett fra språkproblemene, fikser jeg ikke å kjøre på feil side.
Hver gang jeg sitter i en bil, er jeg overbevist om at jeg vil krasje og dø.
- Sidney! - Hva er det?
- Det er Peter. - Du sa han var bortreist?
Det var det han sa.
- Kom an. - Men jeg har jo bestilt reker!
- Bare betal, OK. - Betale?
Det er bursdagen hennes.
- Kom igjen. - Kanskje han har en på si?
Han liker deg, men er seksuelt tiltrukket av henne.
- Takk, Sidney! - Hvor er sjåføren hans?
Det er vel hemmelig det han driver med.
- Jeg sa jo han gikk den andre veien! - Kan vi dra hjem nå, vær så snill?
- Tenk at han løy for meg. - Kanskje han skammer seg over noe.
Går i dameklær eller noe. Eller kanskje han danser folkedans?
Jeg vil helt sikkert føle meg teit når han forteller hva det er.
Sikkert. Ikke alt er dystert her i verden, bare nesten alt.
- Jeg ble kvalm av den maten. - Du rørte jo knapt cobrasalaten.
Hjelp! En dame er kvalt!
Hjelp! En dame er kvalt! Ring politiet!
Ring politiet! Mord!
Har noen en telefon?
- Kan det være Tarotmorderen? - Det er ham. De fant et tarotkort.
Elizabeth Gibson, korthåret brunette.
Vi burde ha gått til politiet før.
Du sa de ikke ville tro oss. Og kanskje ikke.
- På tide å gå til en ekte avismann. - Hva mener du med "ekte"?
En som lever. Vivians far har en venn i Observer.
Vel, svært levende og temmelig sjokkerende. Og en del indisier.
Men la meg gi en leksjon i profesjonell journalistikk.
Ingen avis ville noensinne trykke dette.
Hva? Hvorfor ikke?
Det ville være uansvarlig og injurierende.
Det er ikke annet enn spekulasjoner.
Hårreisende teorier som sverter en kjent mann, uten det aller minste bevis.
Så moren var en korthåret brunette.
Så han kom sent en pokeraften og sa han var bortreist, men ble tatt i løgn...
Jo, men hvem har tarotkort liggende under et fransk horn?
Det er ikke ulovlig å eie tarotkort og legge dem hvor man vil.
Dette vil ta seg dårlig ut i retten, og det er der dere ender.
Han blir nødt til å saksøke dere og avisen, og han vil vinne.
- Hva med å gå til politiet? - Vent litt.
La meg først fortsette min kjedelige forelesning.
Vivians far og jeg er gamle venner. Han sa du studerte journalistikk.
Du sa du fikk et tips.
Du vil ikke røpe kilden, men du har latt fantasien løpe løpsk.
Nei. Hva om kilden min er Joe Strombel?
Avdøde Joe Strombel?
Han ga en student en kjempesak før han døde, uten å føIge opp selv?
Vi sa ikke førhan døde.
Han fikk saken før han døde, men døde før han fikk fulgt opp?
Hvorfor gi den til deg? Han ante ikke at han skulle dø.
Den kjøper jeg ikke. Jeg kjente Joe godt.
Hadde han et tips han trodde på, ville han fulgt det opp selv, -
- fra graven, om nødvendig.
Hva med at Peter var i nabolaget den kvelden mordet ble begått?
Jeg skjønner det er spennende å tro at man er på sporet av noe så stort.
Hun erpå sporet av noe! Hun er rene blodhunden.
Hun kunne solgt saken til alle tabloidavisene.
Nå som jeg har snakket om grundig journalistikk, -
- må jeg få sagt hvor katastrofalt det ville vært -
- om du hadde gitt stoffet ditt til en tabloid.
I dag arresterte politiet Tarotmorderen.
Og det er i hvert fall ikke Peter Lyman.
Alle avisene trykker det nå.
Det var en altmuligmann ved navn Henry Banks som tilsto.
Bank er paranoid og ga Scotland Yard opplysninger bare morderen kunne vite.
Han førte politiet til to nye lik. DNA og et avtrykk de fant, stemte.
Det lager jo en sprekk i saken din.
Men Henry Banks er Tarotmorderen.
Ikke Lord Lymans sønn.
Vel, jeg svever ikke akkurat.
Får jeg tak i Joe Strombel, så dreper jeg ham.
- Håper bare at Peter tilgir meg. - For hva da?
Jeg er ikke Jade Spence, men en masete ambisiøs skolejente full av løgn.
- Han løy også. - Løgnene hans blekner i sammenlikning.
Gift deg med ham som Jade Spence.
Du behøver ikke være Sondra Pransky mer.
Jeg vil ikke måtte gi deg farsdagsgave hvert år.
Vet ikke åssen jeg skal si dette, men du er adoptert.
Din mor og jeg var på barnehjemmet, vi ville ha et handikappet barn og...
Endelig. Bare du og jeg i helgen.
- Tenkte du ville like deg her. - Det er nydelig.
- Peter, jeg har noe å tilstå. - Gud, det har jeg også.
La meg først.
Nei, la meg. Det har plaget meg i hele dag. Jeg vil ha det av veien.
Da jeg sa jeg skulle på forretningsreise, da løy jeg.
- Jeg vet det. - Vet du det?
- Jeg så deg. - Hva?
- Jeg var ute på middag og... - Med faren din?
- Faktisk... - Det er ikke viktig.
Sannheten er... at et av fars selskaper slår seg sammen med et i Midtøsten.
En svært føIsom situasjon, og vi ville ikke la pressen få snusen i det.
- Beklager hemmelighetskremmeriet. - Nei da, det er helt greit.
Det er jo dine egne hemmeligheter.
Så faren din tok deg med ut, og da så dere meg. Uff da.
Jeg hater å måtte lyve.
Hva?
- Peter, jeg... - Ja, Jade?
- Peter... - Ja, hva var det du ville si?
- Det er ingenting du kan si som... - Jeg heter ikke Jade Spence.
Ikke?
Nei. Jeg heter Sondra Pransky. Og far er ikke faren min.
Han heter Sidney Waterman og er magiker.
Jeg studerer journalistikk. Ikke spør hva slags ville opplysninger vi fikk, -
- som fikk oss til å tro at du var Tarotmorderen.
Jeg kjente deg ikke da.
Men da jeg ble kjent med deg, skjønte jeg at det ikke var sant.
Og nå har politiet tatt ham.
Jeg falt jo selvsagt for deg underveis, og nå har jeg skjemt meg helt bort...
Hvem sa dette?
En avismann. Han er død nå.
Han var lysten på en siste sak.
Jeg skjønner det om du aldri vil snakke med meg mer.
Miss Pransky, jeg er overhodet ikke sint -
- for du har reddet dagen for meg!
Bare å tro at jeg kunne være en slik dramatisk, oppfinnsom djevel. Nydelig.
Det sprøeste og morsomste jeg har hørt. Vent til de får høre det på klubben.
- Peter? - Ja, kjære?
- Jeg må spørre deg om noe. - Spør i vei.
Hvorfor gjemmer du en tarot-kortstokk i musikkrommet?
Hvordan vet du om den?
Jeg var så paranoid, så jeg snek meg inn.
Den skulle være en overraskelse. De er fra Viktoriatiden. Du sa du likte slikt.
Du er så snill, og jeg føler meg så dum!
Synd og skam, vi glemmer det nå.
La oss bare... Nå som vi har bekjent våre synder, la oss komme videre.
Jeg vil høre om den ekte deg.
Jeg vet at jeg vil elske det.
Så du snek deg inn på musikkrommet?
Han smøg seg rundt på grunn av private forretningssaker.
- Som jeg ikke kan snakke om. - Jeg kjøper det ikke.
Mannen er en løgner og en morder. Barn, jeg vet hva jeg snakker om.
Husker du at jeg fant et spor på godset, og du trodde jeg var sprø?
- Det har jeg trodd så ofte. - Husker du det lille sporet?
- Ja, Betty G. - Ja, Betty G.
Jeg sjekket alle ofrene.
Hun som ble drept den kvelden vi så Peter het Elizabeth Gibson.
- Og? - Betty står ofte for Elizabeth.
Kom an, Sidney, det er for drøyt.
Sett at man vil kverke noen og ikke bli tatt.
- Ingen vil vel bli tatt. - Han vil kvitte seg med Betty Gibson.
En fyr med skikkelig stil, har begått en serie drap, med tarotkort.
- De sa han var klin gæren. - Han kjøper tarotkort og gjemmer dem.
La oss si han gjemmer dem i et fransk horn, i et musikkrom.
- I et fransk horn! - Jeg gidder snart ikke mer.
Jeg sier ikke at han har myrdet alle, bare Elizabeth Gibson, -
- og lot det se ut som et av tarotmordene.
- Henry Banks tilstod alle drapene. - Han er sinnsforvirret!
De liker å skryte når de blir tatt.
Purken vil legge alle uløste mord på Henry Banks.
- Nå som de endelig har tatt en fyr. - Peter kunne ikke skade en flue.
Hva med en flue som kan snakke?
Hvorfor skulle Peter drepe en prostituert?
Slike kontakter tar seg dårlig ut på CV'en hans.
Har du gått fra vettet? "Peter blir utpresset av et ludder"?
Hva putter du i kosttilskuddet?
Det ville ødelegge omdømmet hans!
Tar du med vannet ut?
Kan jeg si noe? Joe Strombel ville ikke være enig med deg.
Selv bra reportere kan ta feil.
Han tok ikke feil. Det er utpressing...
- Du ser alltid et halvtomt glass! - Nei, halvfullt med gift.
- Og du vil drikke det! - Du mangler journalistinstinktet.
Du tryller bort tørklær og klipper slips. Gå tilbake til kortkunstene.
- Fortalte du henne det? - Ja.
Og jeg lot som om det kom fra meg.
Hun vil ikke høre på meg.
Ja, jeg er bekymret for henne.
Jeg tror ikke vi vil ses igjen.
Vel, er det en sak, så vil hun få tak i den for deg.
Det er grenser for hvor mange ganger man kan lure Døden. Jeg har brukt mine.
Pass på henne, hun er en åIreit jente.
Sjekk tarotkortene hans og se om det mangler et kort.
Jeg er journalist.
Jeg skriver om Elizabeth Gibson og vet hun bodde her.
Kjente henne ikke. Så henne knapt. Hun var stille av seg.
Jeg vet hva hun jobbet med, men om hun tok med kundene hit, vet jeg ikke noe om.
Unnskyld, jeg er... journalist.
Jeg skriver om... Elizabeth Gibson.
Er det noe du vet om henne...
Hvilken avis er du fra?
Washington Post.
Jeg er en av toppjournalistene.
Så du "Alle presidentens menn"? Jeg var han korte fyren.
Hvorfor er en amerikansk avis interessert i dette?
Vi kjører en svær sak om det. Reise og fritidsseksjonen -
- har et stort oppslag om steder å unngå. Så jeg...
Du vil tjene på det.
Greit, jeg kjente Betty Gibson.
Hun var veldig tøff, men jeg synes ikke hun fortjente å dø.
Sa du Betty Gibson?
Alle kalte henne Betty.
Jaså? Kjente du noen av kundene hennes?
Hun kjente millioner av menn. Hun var veldig sexy.
Ikke at man kan se det på bildene.
Hun var egentlig en vakker blondine. Slike menn faller for.
Blondine? Men bildene i avisene...
Hun klippet det og farget det svart.
Kanskje for å behage en av de faste kundene.
Hadde hun faste kunder?
En i hvert fall. De bruker alltid falsk navn.
Men det var en rik fyr hun så ofte.
Og han het... Peter.
Hva mer enn Peter?
Peter Yardley? Yardley.
Hallo, det er Mr. Spence.
Sid Waterman Spence.
Mr. Sid Waterman Spence. Hvor har jeg ringt nå?
Hallo, Sidney. Det er Peter Lyman.
Sondra og jeg tilbringer helgen på fars landsted. Du kunne blitt med.
Det går bra. Hun ga meg dette nummeret. Får jeg snakke med henne?
Ja, et øyeblikk.
Hei, Sidney.
Jeg har en masse opplysninger.
Jeg snuste litt rundt om hun Gibson.
Hun ble kalt Betty!
Og hadde et langvarig forhold, et spesielt forhold, til en viss Peter.
Etternavnet stemmer ikke, men det er sikkert han.
Dette er sprøtt. Slutt å bråke. Saken er avsluttet.
Hør da. Alt stemmer.
Du er alene med en veldig, veldig farlig mann.
Det var to veldig'er. Kom deg tilbake til byen nå.
Hvis jeg trodde det var et snev av bevis, ville jeg ikke la følelsene rå.
Jeg er helt på tuppa etter ham og kan ikke gruble over konspirasjonsteorier.
Jeg er sikker på at han drepte henne og lot det likne et tarotmord.
Du ser det ikke, for du er helt blendet.
Dette er sprøtt! Jeg vil ikke snakke mer om det!
La meg nyte denne helgen.
Ikke gi meg paranoide tanker!
- Er Sidney OK? - Ja da.
Jeg er virkelig glad i Sidney, men han mangler noe på loftet. Han er sprø.
Hvordan da?
Vi snakker om det siden. Jeg skifter.
Ja? Morn, sir.
Min datter er på landet med Mr. Lyman.
Jeg skal kjører dit senere, og hun ba meg ta med den røde genseren hennes.
- En rød genser? - Tomatrød, som en brannbil. Rød.
Jeg forstår. Rød. Jeg skal se om jeg finner den.
Sir?
Jeg sjekket bare Stradivariusen.
Jeg spiller litt fiolin selv: Prokofief, Bartók, Hot Canary.
Det er bare Mr. Lyman som kjenner kombinasjonen til det rommet.
Ja, men han ga meg den i tilfelle noe skjedde.
Livet er lunefullt. Et slag, en plutselig blodpropp, lynnedslag...
Kjære, jeg liker deg virkelig. Du er en fantastisk kvinne, en pryd for rasen.
Du fant ikke genseren? Hun har sikkert glemt den i et annet soveværelse.
Da drar jeg. Vi ringes. La oss spise lunsj en dag.
Mr. Lyman? Mr. Spence var her, og han var nede i musikkrommet.
Fortell.
Det var høyst usedvanlig. Mr. Spence så etter sin datters genser.
Plutselig var han i musikkrommet. Jeg tror han hadde drukket.
Ja.
OK, Margaret, takk. Ha det.
Er alt OK?
Ja, det blir det.
Så hyggelig å være her med deg, borte fra... resten av verden.
Ja, jeg kommer hit ofte for å lese og fiske. Det er ørret her.
- Hva tenker du på? - Vil du virkelig vite det?
- Bare hvor ironisk og tragisk livet er. - Hvordan det?
At jeg traff deg ved å redde deg fra å drukne, og synes du var så fortryllende.
Nå er ringen sluttet, og du må drukne.
Hva?
Jeg antar Sidney har bekreftet at jeg drepte Betty Gibson.
Men det var ingen annen utvei.
I begynnelsen skjulte jeg hvem jeg var, -
- men etter hvert fant hun ut hvem jeg var.
Hun maste ustanselig om penger. Det kunne jo ikke fortsette.
Hele mitt liv og karriere ville til enhver tid være slave av hennes humør.
Så jeg studerte tarotsaken. Tenkte ut planen. Resten vet du jo.
Om du gjør meg noe, finner Sidney ut om det!
Du drukner i en båtulykke, og Sidney dør senere i kveld.
Ingen vet om forholdet deres. Dere er jo ikke far og datter.
Ingen vil etterforske en taskens... Hører du etter?
Ingen vil etterforske en taskenspiller ved navn Splendinis dødsfall.
Hjelp! Hjelp meg, noen!
Veldig stille her, ikke sant?
Det er fordelen med en egen innsjø.
Ligg unna meg!
Ja... Politiet.
Dette er Peter Lyman. Send politiet.
På Lyman-godset.
Det har skjedd en fryktelig båtulykke. En kvinne har druknet. Kom øyeblikkelig.
De tror de vet hvor liket er.
Jeg beklager.
Da jeg sist så henne, -
- sa hun at hun ville gå og kommunisere med naturen.
Hun ville ha litt fred og ro.
- Hun var ikke deprimert? - Nei. Hvis hun ikke skjulte det, da.
- Du hørte ingen rop om hjelp? - Nei, jeg hørte på musikk her inne.
Det er så ironisk. Jeg traff henne første gang da jeg reddet henne fra å drukne.
Hun var en veldig dårlig svømmer.
Jeg bare lot som i bassenget.
Jeg var egentlig kaptein på Brooklyns svømmelag.
Fascinerende. Lyman mister en mansjettknapp hos en prostituert -
- som så blir myrdet av Tarotmorderen.
Den prektige karen omgikks risikable damer.
Dessverre for Elizabeth Gibson bestemte hun seg for å utpresse ham.
Nydelig skrevet, og noe av det beste undersøkende journalistikk på lenge.
- Avisen vår er stolt av å trykke det. - Jeg må dele æren med Joe Strombel.
Han lærte meg uendelig mye.
Og den avdøde Sidney Waterman, Splendini.
En fin fyr som hjalp til med saken, og som jeg ikke kunne klart meg uten.
Sidney, hvor du enn er, -
- jeg vil aldri glemme deg.
Hvordan havnet du her?
Klarte ikke å venne meg til å kjøre på feil side av veien!
Jeg kjørte ut på landet. I USA hadde jeg blitt en helt. Jeg hadde reddet henne.
Men her, det er ulempen ved London. Teateret er bedre, indiske restauranter.
- Hva drev du med? - Jeg er Splendini. Tryllekunstner.
Skal jeg vise dere? Har vi tid til et korttriks?
- Jeg tror vi har en evighet. - Jeg skal vise dere et lite triks.
Det vil jeg si, fra bunnen av mitt hjerte, virkelig.
Med all mulig respekt, dere er en fantastisk gjeng. Jeg elsker dere.
Og jeg føler at det blir gjengjeldt.
Dere er kanskje døde, men ikke motløse.
Ikke se på døden som et handikap.
Jeg stammet som barn, men med stå på-humør og iherdighet kan alt skje.
Ta et kort, Alma. Hvilket som helst. Kom igjen, kjære. Fantastisk.
Split & Resynck: *** Xenzai ***
Split & Resynck: *** Xenzai[NEF] ***
SLUTT Tekster: Leif Helgeland og Trine Borg, Norvegian